Les obscurs.

Tous les obscurs

se tiennent là,

au creux de

l' abîme sombre

des gratte-ciel,

là où la Ville

est comme une

église invisible.

Des hommes

aux yeux de néon,

d' autres aux mains

bleus de chauffe.

   Mains de femme,

   Coeurs d' homme,

   Rêves d' enfant.

Derrière un bureau,

un sourire aux dents

de salive et

de chewing-gum

jette à la mer des millions 

de barils de pétrole

puis déverse toute

l' eau potable de la ville

sur un unique tube

de métal noir et

radioactif.

A deux pas de là,

l' hiver pose ses

araignées au

creux des mains

tendues, les lèvres

tuméfiées du métro

s' entrouvrent pour

avaler ce qu' il reste

d' humanité : un peu

de pulpe, un peu

de chaleur, une

poignée de mains

enveloppée dans

un sourire

inconfortable, le

parfum d' un prénom,

un poème stellaire

lâché au ras du sol,

comme une fusée

incertaine.

   Mains d' homme,

   Coeurs de femme,

   Rêves d' enfant.

Il est tard

dans la foi

et tard

dans le doute,

d' autres hommes

encore

se retirent

dans des cages

de verre

qui sentent

le whisky, le vin

et la bière.

La circulation

désinvolte des idées

consume le reste

des énergies,

dans le grand

désordre battant

des horloges.

On est tous là,

on est tous las dans les

   Murs d' ombre

   Combats

   Impasses

   Gardens Partys

   masquées aux Loups

   on est les

   Citoyens

   rupteurs

   de l' impossibilité

   Générale

On se dirige ensemble

vers les

   Parades

   et Scènes nouvelles

   de la Famine

   lente réinitialisation

   de la Révolution

On est pas des sans-abri,

on est des sans visage.