De petits pas.

La ville souffle par tous ses sabords

une poudre rouge qui devient noire

aux abords des quais. Des trains arrivent, 

d' autres partent, des gens sortent de la gare.

Sous l' effort de l' hiver, la rue a blanchi.

La police est dehors, qui contrôle les gens, 

ceux qui ne portent pas de masque, 

ceux qui ont l' air louche, pas d' ici, 

coupables, étranges, pas comme les autres. 

Je me faufile, je me sens un peu de tout ça. 

La neige se fait étendue puis pont

puis boulevard et enfin maison

foyer intérieur. Les nuages me suivent

dans le couloir, jusque dans le salon,

où ils s' épuisent peu à peu. La télé

s' est allumée toute seule, le canapé

également. 

Des petits pas résonnent sur mon toit.

Le silence blanc de la ville enveloppe

ses banlieues, une voiture passe en 

pétaradant, enfreignant les règles 

du deuil national. Demain est un Vendredi, 

plus qu' un jour et la semaine de travail 

sera finie.