Le voleur de titres.

Moi je me promène

dans les librairies,

les mains dans 

les poches,

en claudiquant

et en bégayant.

Je ne cherche rien,

j' attends que les

titres viennent à moi.

Les livres ne sont

rien de plus 

qu' un titre, et,

à lire ce dernier,

on a déjà lu

l' ouvrage en entier.

Du moins, c'est

le sentiment que 

j'en ai.

De temps en temps,

par curiosité, 

j' en ouvre un.

A l' intérieur, 

il n'y a

que des mots

qui ont besoin

d' autres mots,

ceux du livre,

pour exister. 

L' autre jour,

une jeune libraire

a remarqué

mon manège,

et, au beau milieu

des allées

de l' établissement,

la mine sévère,

m' a enjoint de

payer sur le

champ les titres 

que je venais de

voler. Je l' ai

poussée sans 

ménagement

et elle s' est

écroulée, 

en hurlant,

sur la Littérature

Régionale. 

Je me suis 

enfui, en hurlant,

et en volant,

au passage, 

un dernier titre

qui traînait,

misérable et

splendide,

dans le bac 

des un euro

cinquante : 

"420 minutes

dans la Cité

des ombres",

de Gilbert Lascault.

Encore tout excité

par mon exploit, 

j' ai éclaté de rire

tout en courant

dans la Rue

des Poulpes 

Revolver. 

Puis j'ai

tourné, en

riant

toujours,

sur le Boulevard

des Fantômes à

Barbe Verte.