Mystérieuses, les roses.

Mystérieuses, les roses, dans

les marteaux et les papiers. 

Mystérieuses, elles impriment 

des histoires non humaines, 

pour des yeux non humains. 

Les roses n' ont pas besoin 

des humains, ni de leurs mains, 

ni de leurs livres, leur parfum 

n' a besoin que de l' air et de 

ses pages béantes.

Moi, j' ai besoin des livres 

et des roses, et de l' air aussi.