Poussière.

Ce n' est que ma poussière,
plus que poussière
dispersée dans la mer,
mélangée au désert.

Ce n' est que ma poussière,
blanche comme en enfer,
piétinée comme du verre,
sous un volcan de pierres

Ou au pied d' un arbre,
sous un jardin d' enfants
qui jouent et qui dansent
en jouant
à la fin du monde
au-dessus
de ma poussière

Ce n' est que ma poussière,
poudre solitaire,
oxydée comme de l' air,
dévorée par l' hiver

Ce n' est que ma poussière,
rien que poussière,
déversée à l' envers
dans une boîte en fer

Ou près d' un très vieux puits,
pas loin d' un champ de blé
qui tangue et qui penche
sous le vent
de la faim des hommes
au-delà
de ma poussière

Ce n' est que ma poussière,
rien que poussière,
elle coule ma rivière,
tout au long de la Terre

Ou à quelques mètres
d' une petite maison calme,
aux carreaux mouillés
de pollen,
d' air et de lumière

Je n' veux à l' étage,
pour autre voisinage,
que le souffle chaud
des amants
et de quelques chevaux
et rien à voir
avec d' autres
poussières.