Muse

Oui, ma muse s'évapore tout au long de mon coeur,
en une très longue volute de fumée grise et violette,
marquée des fers, enchaînée uniquement à ses courbes.
Mais ses formes, ah Dieu ! ses formes ! et son visage !

Elle est comme un couteau ou comme
le liminaire valeureux d' une lampe,
elle est le vêtement et l' étoffe du souffle.

Excusez-moi, je l'entends m'appeler. Il faut que j'aille voir
ce que je lui veux, peut-être un soupçon de sourcil éveillé,
ou la douce carnation de la paresse,
un livre ou un coucou,
une parole hantée par le profil du poivre
ou un silence plein de ces confessions
qui font de bonnes chansons.