Encore la nuit.

Mais cette rose est devenue une épine, comme la cité a pressé sa tête de tourterelle échouée contre le front de la foule souterraine. Écrin et diamants, la nuit, encore la nuit. Elle rougit, et le ciel aboie, elle accourt, et les rues s' enflamment. Les nuits, encore les nuits. Cinq cent grammes de danse, des épines qui se rêvent roses devenues parchemin, un espace luisant de pavés et de silhouettes fondues par la pluie. La nuit, encore la nuit qui accourt vers moi, sans cesse.